Dário Guerreiro

Apetece-me escrever!

2010-10-27T20:27:00.004+01:00

Gostava que este fosse mais que um espaço para a escrita, para a minha escrita. Às vezes era bom que alguém, além de uma ou duas pessoas, lesse o que aqui coloco, com um certo empenho e engenho, admito. Mas eu sei que não faço por isso. Se por um lado quero dar-me ao mundo e o faço da forma que até hoje tenho feito, por outro lado quero preservar aquilo que de meu (o que haverá ainda de apenas meu?) ainda tenho.

São subjectivas estas palavras e nem ao comum leitor que acaso aqui apareça servem. A verdade é que para isto de se escrever bem, é necessária inspiração, ao contrário daquilo que defendem os jornalistas (esses que têm de escrever com a obrigatoriedade que sabemos e que, a meu ver, perdem, por isso, razão). E se são estas palavras um antro de subjectividade que a ninguém serve, porque as vejo tão claras aquando da sua lavra? Porque me parece tão fácil redigir um desabafo nesta língua que é a minha, sem palavras de mundos exóticos nem termos técnicos inadequados? É certamente porque a mim me moldo, conheço-me profundamente e compreendo-me, como acontecerá a qualquer ser humano sem qualquer problema maior. Lamento, por isso, qualquer confusão que estas palavras (subjectivas, já vimos) possam causar a quem as ler. A intenção primária, deverão saber, foi (como é sempre) aliviar, escorrassar as palavras de mim e sentir-me melhor comigo mesmo. Isto é terapéutico, minha gente!

Posta de lado a subjectividade, venha a inspiração. Sim, é verdade que é necessária técnica e prática para adquirir uma escrita bem conseguida e sem imperfeições. Uma escrita lúcida não se faz do dia para a noite, mas após anos de escrita, como qualquer área do saber demanda! Existe, porém, a inspiração. essa lufada de ar fresco que vem sem avisar à mente de quem a não espera, iluminando-a com coerência e vontade própria. Acontece-me a mim, por isso eu sei do que falo! Um ser que negue a inspiração, é simplesmente porque não a sentiu ainda em si, porque aquilo que escreverá serão palavras forçadas, espremidas sob uma pressão de quem tem que fazer porque sim, e não simplesmente porque lhe apetece.

E vocês, sabiam que o meu primeiro blog teve como título "Apetece-me escrever"?

Carta

2010-10-07T22:59:00.006+01:00

E surgiste. E chegaste quando eu não esperava. Acontece sempre desta forma, pois quando se espera o desespero não espera para chegar, e precipita-nos, e baralha-nos, e confunde-nos, e induz-nos ao erro.

Mas tu não foste um erro. Tu foste uma madalena, um malmequer, uma banana ou outra coisa qualquer que sem forma nem formato, sem pretensões nem intenções invadiu o castelo de muralhas vulneráveis que guardava o meu coração. Lutaste sem espadas, conquistaste sem tropas, apenas tu e o que é teu, para teu ficar o que era meu. Agora é nosso, o tu e o eu.

Se mudámos? Não mudámos: moldámos o que havia por moldar, aprendemos o que havia por aprender e construímos uma escola para aprendermos mais ainda. Em poucos meses ergueu-se mais que um império que governamos, ergueram-se sonhos e projectos que fazem sentido porque os nossos olhos alcançam os mesmos horizontes, porque a nossa compatibilidade vai muito além dos gostos por comida: é uma compatibilidade plena, real, honesta.

Porque eu preciso e tu precisas, acompanhar-te-ei a todo o lado; proteger-te-ei do perigo, da chuva, da solidão, do esquecimento. E tu quererás acompanhar-me sempre, fazer-te valer enquanto amor que és, em qualquer lado, pois que em qualquer lado chega o nosso amor.

Não existirá cansaço nem temor, porque no momento certo surgirá a palavra certa, o abraço certo, o carinho certo. E assim duraremos até ao dia em que não conseguiremos lembrar o mundo um sem o outro de tão velhos que seremos. E nessa altura, das nossas bocas cheias de rugas, e de sábio amor, sairão ainda palavras doces, abraços doces, carinhos doces. Talvez um pouco tremidos e parcos em firmeza, mas sempre doces e cheios de amor.

Espero saber dizer sempre e para sempre, a cada momento, que esse nobre sentimento não enfraquece com o passar dos anos (ao contrário dos nossos corpos), pelo contrário, fortifica-se a cada segundo que passa. Que consigas sempre acreditar na minha palavra, que sempre chegou a ti carregada de boas intenções e de verdades que precisavas ouvir. Que queiras este velho a teu lado a cada momento e em qualquer lado, como eu te quero a ti, e só a ti.

Porque eu sou um poeta, e sê-lo-ei eternamente. Porque a minha vida é um poema, e tu fazes parte dele, fazes parte da minha vida. Porque tu és o meu poema, vem ficar a meu lado, musa que escolhi com o maior cuidado, até que os nossos olhos se fechem para a eternidade.

Com amor,

Dário Guerreiro

2010-05-30T15:19:00.003+01:00

Havemos de surgir, um dia, como uma flor que desabrocha e assim se fica por escassos minutos. Havemos de surgir e olhar o sol, recebê-lo, consumi-lo e senti-lo a consumir-nos porque somos, neste estado, efémeros como tudo o que é belo. Havemos de ter-nos aos dois, em flores, nas flores, com sol ou sem sol, com ou sem consumo porque o consumo que é eterno é o que é nosso e mútuo.

Havemos de permanecer na areia, no ócio da areia de verão (ou até mesmo de primavera, ou outono), e colher, como o sol, aquela brisa que nos põe em casa.
Havemos de correr, correr continuamente e sem destino ou direcção. E nessa corrida incansável o único exercício físico que protagonizamos é o de estendermos os braços um ao outro, o de perpetuarmos em segredo sublimes palavras de afecto.

2010-05-18T21:02:00.002+01:00

Isto é só um post. Eu não tenho pegado na caneta, porque tenho pegado noutras coisas, e as mãos são só duas. E não tenho tido tempo, confesso, para ser escritor quando o Eu que em mim escreve é sufocado pelos demais Eus. Também poeta não tenho sido, porque quando um homem é feliz não pode ser poeta. Sem sofrimento e pretextos de tristeza, de que falaria a poesia?
Os homens que habitam a terra dividem-se em duas categorias: os que ainda não leram a Tabacaria e os que já a leram. Não colocarei tão extenso poema neste espaço, mas deixo aqui o link.
Que palavras sombram a um homem que fica desarmado? O que resta de mim quando não há ideal, nem sonho, nem amor, nem tabalho que seja válido? Isto é só um post.

Oxalá...

2010-03-25T12:29:00.004Z

Oxalá queiras também vir existir comigo. Insistir na existência de um mundo onde existimos, os dois apenas, e as árvores, e os pássaros, e o céu e as demais componentes da natureza.
Oxalá do teu sonho não falado se faça o guião do meu, sonho que tenho não ao adormecer, mas ao acordar, na alvorada dos corpos despertos.
Oxalá as minhas palavras não te sejam apenas isso, mas uma sinfonia que os teus sentidos captam com o maior dos prazeres, um desejo, um deleite que te faz bem numa voz enrouquecida, num segredo ao ouvido.
Oxalá os meus braços não se cansem de segurar teu corpo, nem o teu corpo se canse dos meus tenros braços, esses que te sustentam apenas com a força bruta que a paixão, em dias de sol, me capacita.
Oxalá que os meus olhos te vejam sempre e para sempre mais do que tu, mulher de mim, e os teus olhos saibam sempre e para sempre ver o homem que vive além de mim, em mim, para ti, para nós...
Oxalá...

Foto: Sergio Marquitos

2010-02-24T18:44:00.003Z

Já não me sobra espaço para soltar uma lágrima. E não deveria eu achar tal facto positivo? Eis-me repleto de afazeres, sem tempo para prantos nem depressões; sem horário para abraçar a alma com um daqueles poemas que só eu amo. E o palhaço em que me estou tornando, esse que muitos em mim procuram e que se alojou no Eu que outros tantos desconhecem, esse, que não deixa de ser parte substancial de mim, leva-me o que de taciturno preservava.
Acho que não sou bipolar. Estranham, por isso, quando num momento sou palhaço e logo no momento seguinte um sóbrio sedento de credibilidade.
Quem me leva a sério quando nem eu próprio o faço? Quem me vem entender, erguer o braço e abrir a cortina, quem vem reparar que sou bem mais que tudo isso...?

Há dias assim...

2010-02-18T02:20:00.002Z

Há dias em que a felicidade nos irrompe e bebemos chocolate quente pela manhã. Há dias em que conhecemos pessoas interessantes e que com elas travamos conversas nobres e cheias de bravura. Há dias em que o meu disco externo cai ao chão e numa fracção de segundo perco ficheiros e memórias. Há dias em que num dia apenas sentimos a maior das felicidades e a mais amarga das tristezas. Há dias assim...

Como se...

2010-01-06T21:28:00.002Z

Como se a solidão, como causa do abandono, fosse benéfica para construir filosofias e conjecturas sobre a vida. Como se houvesse uma verdade onde nos procuramos. Como se a dor fosse incolor e insípida, um rasto dum rosto fechado e uma lágrima que aguentou e não caiu. Como se as pessoas fizessem alguma falta, como se tu me fizesses falta, como se o Natal fosse paz, amor e alegria. Como se um suspiro valesse ou como se um pensamento cumprisse. Como se os códigos e as linguagens corporais não falhassem. Como se eu não escrevesse...

Primavera

2009-12-27T16:00:00.004Z

Fica comigo. Ofereço-me para ser o teu parágrafo; e o sal que te conserva e enlouquece quando queres ficar sóbria de loucura.
Se partires vais perder a Primavera; e eu, não a perdendo, ignorá-la-ei porque sem ti o desabrochar das flores, o derreter do orvalho matinal, o amadurecimento dos frutos doces não são a primavera com que sonho a cada noite, a cada dia.
Assim lavro a despedida; eu só queria uma Primavera diferente...

2009-11-25T23:00:00.001Z

À luz do tacto e do olfacto acercam-se os corpos repousados mas não cansados, num leito que já esteve mais arrumado. Os perfumes não se saturam: aconchegam e os sentidos estão alerta como se em guerra estivessem, em pleno campo de batalha, olhos nos olhos do inimigo. A guerra, esta guerra, é de gestos. As mãos não lutam, dançam e entrelaçam-se e nós mesmos, com as mesmas mãos, desfazemos todos os nós num emaranhado de abraços. Os pescoços acolhem os suspiros vindos em fôlego, como familiar que só aparece no Natal. A pele beija a pele, a boca beija a boca e o beijo vive na euforia de uma vitória. Os olhares cruzam-se de novo, confirmam-se íntimos vizinhos, parceiros de viagem que iniciam nova volta ao mundo. Despidos de pano, vestidos de desejo, os corpos geram um tufão de presença, de destino e de utopia. Farejando, percorre-se uma pele de galinha que se vai erguendo à frente do nariz e que nunca foi tão bela, tão delicada… Sublime pedaço de amor, fruta doce no paladar de quem possui. Paraíso merecido.

2009-10-20T19:45:00.004+01:00

Que longo caminho falta ainda percorrer... Nascem constantemente retrospectivas, depois das questões físicas, morais e existências da praxe. A idade, ou a falta dela, traz estes condicionalismos a uma pessoa. Não adianta eu fugir de mim, nem querer evitar aquilo que vem contra mim. Aprender a imparcialidade e o respeito pelos ritmos, gostos, prismas dos outros não é tão fácil como amiúde se apregoa. Leva tudo muito tempo; parece que eu tenho pressa...

Resumir a um parágrafo toda uma aprendizagem torna-se vago e inconclusivo. O leitor não tem culpa, certamente. Mas se trago mais clareza e precisão a estas palavras, elas perdem a sua mística natural, despem o seu autor e amarguram a poesia.

2009-10-17T00:06:00.003+01:00

Ócio. Lazer. Ocupo o ócio com o lazer e nos tempos de lazer, ociosos momentos que desejo eternos, vivo o ócio intensamente.
O tempo parece não passar, e enquanto assisto a paralisia tal, escorre-se-me entre os dedos esse mesmo tempo: passo a vida a correr atrás dele e ele, sem andar muito depressa, surpreende-me a cada dia com o seu sempre inovador e previsível compasso.
Tenho saudades tuas. Tuas, sim! Das conversas, dos toques, de escutar o teu fôlego. De cheirar tua pele morena e querer ao mesmo tempo, com todas as forças, prender o tempo numa caixa forte. Ah, mas de ti sinto saudades boas afinal, não aquelas saudades malignas que nos fazem sentir asco do tempo e querer um reviver de cada momento feliz, não. São saudades alegres e cheias de luz que põem na boca onde dançaram os teus lábios o mais ingénuo dos sorrisos.
E agora é isto: a parte do eterno ciclo emocional que se percorre nas penumbras da solidão, em que o ócio e o lazer têm os papeis mais ingratos e importantes. Chega a ser rotineiro e melancolicamente triste; chega a meter dó, mas nunca deixa de valer a pena.
Esta é a minha vida.

Na estação ferroviária de Albufeira...

2009-10-15T16:13:00.004+01:00

Alfabetizem os delinquentes!
Nota-se claramente que a intenção deste vândalo (que não tem outro nome) era escrever o seu desabafo sem erros: não deu erros na palavra «estação», nem deu erros na palavra «dos». Na palavra «chibos» trocou o 'ch' pelo 'x', mas como produzem ambas fórmulas produzem o mesmo som, até se perdoa. Agora, ao escrever a palavra «interesseiros» deixa escrito «INTERCEIROS»... Já é um pouco grave.
Deixa-me a pensar: afinal o que é um «interceiro»? Bem, será certamente um terceiro que não o é propriamente, dado o facto de ter o prefixo 'in', que lhe confere antonímia. E alguém que não é terceiro, pode ser quarto, quinto, segundo ou até mesmo primeiro, ou seja, o vândalo ao tentar perjurar espécimenes da família dos caprinos daquela localidade, acaba por elogiá-los sem querer. É por isso que eu digo: alfabetizem os delinquentes!

Este episódio fez-me também, e fujo neste post a questões mais literárias, averiguar o que raio são os 'tags'. 'Tags' são essa espécie de graffiti que não passa dum rabisco feioso que aparece em muitas paredes, cabines telefónicas, caixas da electricidade, portas das casas-de-banho públicas, em autocarros e comboios, desenhados com tubos de graxa... Isto leva-me a pensar: a missão que o 'tag' tem, na sua unicidade gráfica, é dar a conhecer, a quem o avista, que pessoa X esteve naquele local. Ora, além de os 'tags' não significarem nada para o grosso da população, estragarem o nosso património arquitectónico, figurarem nas paredes dos nossos bairros ou casas tirando-lhes a beleza original e serem comummente associados com a criminalidade, não tenho nada contra esses rabiscos.
Afinal que mal é que tem uma pessoa rabiscar com spray ou graxa cada sítio por onde passa? Os cães também o fazem, mijando e bufando em tudo quanto é canto, para marcar território, e não deixam de ser menos queridos por isso.

Ficção

2009-10-12T19:16:00.003+01:00

"- Desculpa lá aquela cena há bocado à entrada do comboio, devia ter-te deixado entrar primeiro."

Ainda hoje acho que devia ter tido coragem para dirigir-me a ela com estas mesmas palavras. Chegara um pouco atrasado à estação e temia que o comboio já tivesse passado, comboio esse que me (nos) levaria até Faro. Ela, singela e simpática ao olhar, esperava enquanto se ocupava com um telefonema para uma amiga (suponho). O comboio não havia passado, deduzi. Mas eu, ainda cheio de pressas sem razão (trago sempre o relógio de pulso uns minutos adiantado), ouvia o comboio estalar nas transições de carris, na ponte sobre o Arade. Por que raio não a deixei eu ir à frente? Poderia não ter feito qualquer diferença, mas o cavalheirismo de que tanto me costumo gabar não existiu por um momento naquele dia. Isto não se faz.
Ocupámos lugares próximos no comboio. Ela sentou-se no banco atrás do meu. Facto que tornaria as coisas ainda mais fáceis: eu poderia subtilmente dirigir-me a ela, sabendo que tínhamos ambos o mesmo destino (ouvi-a a comprar o bilhete), tinha uma hora e meia para o heroísmo.
- Desculpa lá aquela cena há bocado à entrada do comboio, devia ter-te deixado entrar primeiro. - disse-lhe ainda nem sei como no final da viagem.
- Ah, não tem mal. - e continuou a ler.
Nunca mais a vi.

Musicaram-me!

2009-09-14T01:20:00.000+01:00

Esta novidade merece destaque nesta página, bem como na página da música, creio eu. Musicaram dois dos meus poemas, presentes no livro Olhares, que lancei em Junho de 2007. Tal ocasião é integrada num projecto chamado Lagoa a Cantar, da autoria de José Praia e com a colaboração dos grupos de música popular do concelhou e da Pedro Frias Band. O objectivo é dar voz e música aos poemas de poetas do concelho de Lagoa, nos quais eu, com muito orgulho, me incluo. Já ouvi as músicas, ainda que numa filmagem, em indeferido, e deixo aqui o meu muito obrigado (aos músicos e à Câmara Municipal de Lagoa, na pessoa do Dr. Joaquim Cabrita), por se terem lembrado de mim, e os meus parabéns pelo belíssimo trabalho que fizeram.
Aguardo, com muita espectativa, o lançamento do CD.

Leia aqui a notícia.

Os poemas da minha autoria que integram este projecto são os seguintes:

Eu, Outrem

Não sou quem tu pensas que sou.

Eu não sou quem tu conheces:

Sou aquilo que não dou

Por serem versos e preces.

Não sou este humano errante

De personalidade forte,

Nem este cadáver andante

Que vivendo espera a morte,

Nem o dono deste vulto

E nem este rapaz culto

Neste minúsculo porte.

Não sou nada do que digo

Nem sou nada do que faço.

Tenho alma de mendigo

E histórias a cada passo.

Não sou sujeito educado

Nem doidices de homem lento.

Não sou ralé nem sou rei.

Eu sou guitarra de fado,

Sou cantor de sofrimento,

Pois sou o meu pensamento

E o que penso o que serei.

Não sou o que os teus olhos vêem,

Nem homem nem predicado.

Sou as palavras que lêem

Em todo o significado.

Cabtem cantigas choradas

Cantem cantigas choradas,

Chorem sem medo nenhum.

Cantem chorando caladas,

Cantem cantigas d’algum.

Chorem cantando sem fim,

Cantar o pranto faz bem.

Chorando, cantem assim,

Chorem o canto d’alguém.

Chorem cantigas da gente,

Cantar chorando é normal.

Pranto cantado não mente,

Chorar cantando é igual.

Cantem, chorem noite a fio,

Chorem o nosso pecado.

Cantem chorando com brio,

Chorem por nós, cantem fado.

Eu, P'tim'nense

2009-09-05T18:18:00.003+01:00

Inaugurei, esta tarde, mais um blog. Nada de muito chique. Terá certamente mais visitantes do que este, que actualmente conta com uma média de zero por dia (em números redondos). O espaço visa dar a conhecer a minha relação com o clube do meu coração, o Portimonense Sporting Clube: uma bonita relação de paixão e amizade, cheia de fervor e entusiasmo, com alguma rouquidão devido ao número de golos marcados. Convido a todos os que queiram a ir dar uma espreitadela (clicar aqui). O link já está disponível no menu deste blog, à direita.

É certo que tenho andado apartado dos palcos da blogosfera, mas é que isto em tempo de férias, com a praia ao pé de casa, com o calor algarvio, a vontade de ficar sentado à frente do compudaror diminui grandemente. Peço desculpa aos leitores (se é que os há...). Dentro de poucos dias começam as aulas (merda!) e aí espero voltar a postar com mais frequência.

Escrever

2009-07-14T11:51:00.003+01:00

Aprender a escrever sobre as outras coisas, sobre o além-ti.

Pensamentos que teço e me escorrem aos ouvidos, que não são para mais ninguém, mas para o mundo que sinta vontade em sorvê-los.

E eu, que aparentemente só sei escrever de mim, encontro-me nesta treva de não ser nada e de, ao mesmo tempo, ser o mote de tudo o que merece registo. Eu, a pessoa mais normal no universo da anormalidade, encontro e mim mil assuntos discutíveis, e todos eles desprezíveis por parte de quem exista perto.

Oh pá, morra esta dor que é pensar nas utopias, que o que interessa, vai-se a ver, é escrever!

2009-06-18T20:34:00.004+01:00

«É a pena, senhor, é a pena que reinais.»

E hoje já não é a pena coisíssima nenhuma, já não é nada! E as palavras já só são retalhos cosidos com as sobras da linha que os outros deixaram por capricho. Não sou rei da pena, nem da caneta, nem do teclado. Já nem sei se sou senhor de mim. Que desgoverno é este, que à deriva vejo meus pensamentos e naufragadas sinto as palavras que expulso da minha boca? E as restantes, estas que em prantos vou concebendo, já não são nem uma coisa nem outra, mas simples bocados de uma mistura de definição e abstracto.

O que é isto, que já nem são minhas as minhas palavras? O nada que sempre fora meu, perdi-o na tentativa de o encontrar um pouco mais. Diz-me então, quem perde o nada que tem com que nada fica, com que nada se governa?

«Com o nada dos poetas, senhor, esse nada que tudo é…»

Calor

2009-06-16T18:42:00.002+01:00

Já é Junho e, apesar de ter chovido ontem - uma chuva que a ninguém assustou derivado às semelhanças que teve com um duche quente de Outono -, um calor pouco simpático invadiu o Algarve.

Na cama, já não conheço outra forma de dormir que não seja nu. Os boxers, que até há bem pouco me protegiam e aconchegavam, são agora desconfortantes, pesados e cálidas amarras que me inibem as pernas, as virilhas e o arejamento do sexo.
Deitado, a noite não assusta o bafo asfixiantemente ardente que o sol do meio-dia pusera a ferver o alcatrão. Sem qualquer lençol em cima do meu corpo, e num esforço inconsciente para afastar de mim todos os meus membros (quentes pedaços de carne que me fervem), numa posição que, de bruços, lembra a forma de um cadáver estatelado no chão - consequência de um suicídio por salto de arranha-céus - procuro resistir veementemente a micro-tentações. Pequenas comichões surgem amiúde nos meus braços, dorso e pernas, fruto do ensejo do desprendimento dos meus pêlos corporais das gotas de suor que vou libertando. Esse desprendimento do cárcere do calor faz os meus pêlos erguerem-se como molas e tal sensação causa uma pertinente, incómoda, aflitiva, e tão concentrada comichão que facilmente a associo a corajosas picadas de mosquito, o que me faz, em ímpetos de fúria, agredir-me e coçar-me como se quisesse exorcizar o tacto em mim.
Mas nunca percebi como esses bichos conseguem ter tanta coragem para me picarem enquanto estou acordado, enquanto os observo de soslaio. Mosquitos, bichos capazes de correr o risco de morrerem espalmados em mim enquanto me sugam, ou simplesmente ao tentarem fazê-lo (são animais, afinal...). Bichos de coragem, sem dúvida. Pena serem tão irritantes e inconvenientes, verdadeiras melgas! Afasto-os com uma pequena ventoinha que liberta um cheio que os desconforta e, por algumas horas, permitem-me procurar o sono em paz. Sei que eles gostam de mim tanto quanto eu gosto deles: nada. Mas aos mosquitos prende-lhes a necessidade que têm do meu sangue, espiritual néctar servido no Santo Graal. A ameaça que para eles represento não basta para procurarem um outro corpo suado e eu, que sempre defenderei afincadamente tudo o que é meu, não sei deixar de admirar estes pequenos carnívoros irritantes. É o tempo deles, e é assim a natureza.
Nossa, este hálito sufocante queima a alma, irrita as glândulas sudoríferas e põe os besouros a cantar no escaldante dourado dos descampados! Caía bem uma limonada fresca e o corpo jogado nas águas de uma praia...

Pecador

2009-06-05T11:34:00.005+01:00

É pecado dizer que tenho saudades tuas, que tenho saudades de acordar a teu lado após uma noite inteira de pecado? Se for, é pecado senti-lo? E se for? Que me importa o céu e para que quero o Olimpo se és tu o meu pecado e és tu quem faz ciúmes aos deuses? Ser pecador quando tu és o pecado não dói, não pesa na alma. Que na rua me olhem de lado, me sintam pecador entre eles, que eu lhes cause desconforto ao saberem que peco, que gosto de pecar e que, se condições físicas mo permitissem, pecaria mais.
Só nos trava o pecado o arrependimento e o remorso. Pois eu não tenho travões! Não me arrependo nem sinto remorsos em ter-te nas mãos, deslizando vibrantemente em meu tacto e partilhando ares quentes da nossa respiração. Respirarmos conjuntamente é pecado? Que seja! Troco o céu por ti. Aliás, não troco! É que quando peco contigo é no céu que me sinto; é um anjo quem me abraça. Irónico: peco, não sinto arrependimento ou remorso e ainda sou louvado por isso!
Parece que não há mal nenhum em pecar assim, por isso, peca também, enleada nos lençóis frescos da felicidade matinal.

2009-05-15T21:32:00.005+01:00

Mulher, tu sabes porque não sou de romances escritos! Por que me pedes novelas quando a minha vida, já tão cheia de ficção, é um mero sonho? Crês que tenho orgulho em mostrar-te esta fraqueza? A verdade é só uma: a poesia é o meu lar e a prosa é viagens curtas – sempre curtas – que faço ao mundo dos Colossos. A minha prosa é este safari que tenho de vez em quando, em que observo, de longe!, esses Colossos cujo nome mal me atrevo a pronunciar (para que saibas, digo-te baixinho: aquele é o Eça, aquele é o Kafka, aquele é o Hemingway, aquele é o Torga…).

Em suma, não tenho arcaboiço mental para uma coisa tão longa. Os romances e as novelas são simplesmente infinitos. O seu tamanho causa-me monotonia e essa monotonia causa-me cansaço. Em mim, as palavras são como os sentimentos, como os pensamentos: espasmos que se rasgam, que surgem e se insurgem, uns por cima dos outros e que, quando os vamos apreciar de perto a fim de os pôr em papel, fogem, desaparecem, deixam só o rasto da sua dissipação que logo é esquecida por outros novos que já vieram e já se dissiparam também, neste ciclo engraçado e agitado de cores que é a mente. E por cima dos últimos, outros pousam agora…

Mulher, vês? É bem mais divertido, poético até, mergulhar nesta odisseia circular de capturar os sentidos, os sentimentos. Vê-me como um caçador de causas e consequências da emoção, disposto a coleccionar todas as carcaças de bicho que faz rir ou chorar, atacar ou fugir. É isto que fazem os cavaleiros andantes.

E, já agora, não são esses os protagonistas dos teus romances?

O teu sorriso

2009-04-28T12:14:00.002+01:00

O Sorriso. Esse gesto lindo, sublime, que nunca aprendi a fazer. A minha naturalidade jamais tece um sorriso em horas mortas ou quando a minha alma não está em mim; mas tu...
Os teus lábios quando se esquecem, quando estão alheios, quase sempre se curvam gentilmente numa leve meia-lua. Sim, é a lua quem aparece quando sorris; é a sua brancura que trazes nos dentes, é a sua calma que trazes no jeito. Ao contrário de mim, não aprendeste outro modo de estar que não seja o de sorrir. Tu sorris porque és um sorriso e é sorrindo que me desarmas, me fazes baixar a guarda. É sorrindo que me pões vulnerável aos teus castigos - essas torturas que os teus lábios fazem aos meus. É sorrindo que me conquistas, me tomas e as nossas línguas dançam o tango.
Não ignores o poder do teu sorriso: quanta gente a ele já não se rendeu? Eu próprio desmaio a face fechada quando o vejo. Quando o admiro, então, perco as forças e só o meu olhar permanece firme, fitando esse sorriso que me derrubou, enquanto espera, também ele, ser derrubado.
Sim, rendo-me. Esse sorriso mata-me sem querer e eu sou um átomo cheio de vida que em todos os segundos deseja a morte.
Sorri para mim.

2009-04-06T14:19:00.001+01:00

Seguro a tua mão suavemente para prender-te, para que não ouses fugir. Levo-te, sem planear ou querer, a uma qualquer sessão da tarde. O filme é animado e a sala está cheia de crianças, mas escurece. Escurece tão rapidamente que as crianças logo se dissipam, absortas pelo filme, e eu tenho finalmente liberdade para pousar a minha mão na tua. Acaricio a tua mão. Olho o filme. Agora acaricias tu a minha mão e nunca uma mão foi tão feliz no escuro. Os mimos sobem ao calor de alguns risos, da mão ao braço, do braço ao ombro, do ombro ao pescoço, do pescoço a ti: esse tesouro, que toda a vida procurei, sempre soube onde estivera mas a coragem e a luz mo apartavam. Olhando-te, tu olhas-me. Esquecemos o filme e aproximamos os crânios. Subo a mão à tua nuca e dela deslizo lentamente sem destino, no movimento de tornar os nossos lábios íntimos. Os olhares fintam-se, cruzam-se, revelam-se e, por eles, engrandecemos, beijando os narizes por poucos segundos. Os olhos cerram-se e o mundo acaba e começa naquele instante. Tudo é vão, tudo é eterno e o universo é a dança que há nas nossas bocas. É fulgor perpétuo cujo final não recordo.

O Preço da Ausência

2009-03-05T17:18:00.002Z

Sempre, vale sempre mais aquilo que não temos, porque, quando temos aquilo que tanto prezamos, a felicidade que isso nos causa basta para que aquele sumo valor não lhe seja dado. Há, claro, quem saiba e bem valorizar aquilo que tem. Mas essa mesma pessoa passa por penúrias iguais ou maiores, face àqueles que se mantêm mais alheios dos bens que possuem, quando perde, por acções infelizes do tempo, da sorte ou do fado, aquilo ou aquele que tanto ama.
Passo na rua e as pessoas não parecem pensar muito nisso. A rua não é local para se pensar, por natureza. Mas eu não sei deixar de o fazer, por infortúnio, e acabo por ver sempre a mesma alegria, alugada a peso de ouro à alma desconsolada, sob a forma de risos, gargalhadas e amenas cavaqueiras. A verdade é que os invejo. Sentimento repugnante, este. Curiosamente, é com alívio que, aos poucos, vou revelando estes meus traços de repugnância; traços capazes de fazer de mim um mero farrapo. É uma bênção de sei lá quem eu não me preocupar de mais com isto.
A que saberá esse sentimento que ninguém sente de não ter nada a perder, a sonhar, a desejar porque simplesmente se pode ter tudo isso...? Saber disso far-me-ia, de certo, um pouco menos eu, um pouco menos aquele com quem cresci, com quem partilhei prantos e euforias.
Vale muito a ausência; mas vale mais ainda a presença. E tu, quanto vales tu, amor...?

Estou de volta... de novo.

2009-02-26T11:32:00.003Z

De volta às antigas (que não são tão atigas assim) rotinas. De volta está também o despertador, que se faz ouvir em horas mais tempranas. De volta ao sítio. De volta à terreola. De volta à universidade, de volta às aulas e à residência. E tudo isto não é bom nem é mau: é vida. De volta à vida. Que nela surjam as coisas que a fazem viva, as coisas que me ensinam e completam, as coisas que nascem lentamente, enquanto estamos alheados dela.

2009-02-22T01:10:00.003Z

Pus-me há pouco a pensar nisso. De facto, já me inspirei em tanta gente para consolidar aquilo que sou, e ainda sou tão pouco. Chegará certamente à centena o número de figuras que fazem a minha. E quantas mais virão até ao fim da mesma? Há os que nos servem de modelo; os que nos dão simples ideias; os que nos fazem dizer bem alto «como é que eu não pensei nisso antes?!» e os que, apesar de serem patentes as paradoxais diferenças, nos deixam a olhá-los subtilmente, pela paz e tranquilidade que lhes invejamos. Também há os que um olhar nos basta para que saibamos que a última coisa que queremos para nós é ser ou agir assim. Mas esses esquecemos facilmente.
Da gente que admiro, e que gostava de poder dizê-la «você contribuiu para eu ser o que sou, muito obrigado», ressaltam nomes sobretudo da área das artes. Identifico-me com os artistas e, confesso que, no fundo, gosto de acreditar que também sou um. Lembro facilmente os nomes de Tom Hanks, Bocage, John Frusciante, Prata, Ary dos Santos, Fernando Pessoa, mãe, Bia... Lembro também aqueles que não lembro, sem os lembrar concretamente, mas não os esquecendo jamais.
Pus-me há pouco a pensar nisso. Já terei eu inspirado alguém? Sei de quem criou um blog por meu incentivo, sei de quem comprou um livro por meu aconselhamento, sei de quem se animou pelas minhas palavras... Sei que a muitos já desapontei. Mas a mim, quem me desaponta, acaba também por me ensinar algo...

2009-02-12T02:03:00.003Z

Não quero trabalhar, não me apetece. Não quero prazos para cumprir, nem ver o tempo fugir-me como areia por entre meus dedos. Não quero o que já está escrito, o que se prevê que eu queira. Não quero estudar, não quero ter de estudar nem ser posto à prova. Não quero submeter nem ser submetido. Isso são tudo coisas que violam a paz, esta paz de mim que nem sei ao certo se a quero ou não. Não me apetece tudo o que seja verbos no infinitivo, excepto o verbo apetecer. Apetece-me livros, mas não me apetece lê-los. Apetece-me poesia, mas também me apetece que baste sê-la. Mas ser poesia não basta, é preciso escrevê-la, e escrevê-la não me apetece. Não me apetece escolher. Apetece-me música, mas não me apetece ouvi-la. Apetece-me... o quê...? Apetece-me agora saber o que me apetece. Apenas. Por agora.

Voltei

2009-01-24T16:54:00.002Z

Andei de avião. Fui a Londres. Vi um sem número de coisas... Autocarros vermelhos, museus, monumentos, cabines telefónicas vermelhas, guardas reais, jardins imensos... Uma conta de somar cujo resultado dá sempre em felicidade.

2009-01-13T23:48:00.004Z

Às vezes faltam-me as palavras. Pior do que isso: falta-me o vocabulário. Haverá maneira diferente de dizer que uso sempre as mesmas palavras para as mesmas coisas, que não me creio suficientemente original neste momento, de dizer que tudo isto talvez se deva ao facto de eu ler pouco? Haverá, certamente haverá muitas formas de dizer tudo isto porque o universo está cheio de sinónimos e a língua portuguesa, além de maravilhosa, também está repleta deles. Há maneiras infinitas de dizer as coisas e eu deveria ter o dom de o conseguir fazer num estalar de dedos, mas não consigo e irrita-me (raios, quero um sinónimo para "irrita-me"!) não o conseguir fazer. Quantas palavras há que eu não conheço? Milhões. Irrita-me(!) porque, supostamente, eu deveria ter conhecimento de todas elas, pelo menos da maior parte. Hoje li um texto e não percebi palavras do português de Portugal. Estarei a tornar-me normal?

2009-01-11T03:18:00.001Z

O frio que agora me desconfortabiliza será maior, muito maior, na capital inglesa, no entanto, é a esperança de que o frio será um mal menor que reina. Durante cinco dias os meus cinco sentidos experimentarão novas sensações. Está quase, Londres.

Este Natal

2008-12-25T19:26:00.003Z

Dúvidas não existem de que os Homens são por natureza egoístas e maquiavélicos, mas felizmente existe o Natal. Ao menos, uma vês por ano, deixamos entrar em nós um espírito de bondade e altruísmo vindo, dizem, do nascimento de um menino. Com esse espírito vem também a solidariedade e a sensibilidade para os problemas dos outros. Desta forma, não sei se me hei-de entristecer por nada disto existir no resto do ano, ou alegrar por acontecer uma vez por ano. Esta não é a época para estarmos tristes, por isso, optarei pela segunda.
Este ano, ao contrário daquilo que tem acontecido em anos anteriores, fui surpreendido com uma oferta, no mínimo, peculiar. Paralelamente com os chocolates, pijamas e meias do costume, este ano fui brindado com a inscrição associativa no clube da minha terra e do meu coração. Obrigado, mãe.
A todos, votos de bom Natal e de um próspero ano novo.

2008-12-20T20:34:00.002Z

Comigo terás a liberdade de escolha, a permissão para vires e para ficares, para o sim e para o não. Comigo terás parte do que procuras mais eu. Digo parte, porque a outra parte é aquela que nunca saciamos na utopia que é a nossa vida. Mas acredito que a parte que te dou a preencher seja capaz de, por alguns momentos, te fazer esquecer a parte incompleta e carente daquilo que não terá. Há uma parte em mim que poderá dizer-te que essa parte que procura o infinito nunca o irá encontrar, essa é a parte em mim que tu não gostas. E a parte em ti que eu não gosto é aquela que não me ouve quando te digo isso mesmo. Eu sou capaz de calar o que tu não queres ouvir, só porque tu não o queres, porque é isso que faz quem gosta. Se fores capaz de calar essa tua parte em prol de ouvires a minha, que gostas de chamar má, conformar-te-ás de que o infinito é infinito e fugidio ao nosso toque e quando isso acontecer prevalecerá a parte em ti que te liberta para a felicidade da nossa plenitude.

Outro Natal

2008-12-08T13:18:00.004Z

Mais uma vez, as ruas iluminam-se. Naquelas onde os carros não passam, puseram passadeiras vermelhas e música natalícia. As grandes lojas fazem por enriquecer, as pequenas fazem por sobreviver. Vendo televisão sou, mais do que nunca, bombardeado de publicidade próprias.
Temos de ajudar o próximo, dizem. Eu sei! Mas por que tem de ser só em Dezembro? Acabo por não compreender e desligo a televisão. É sempre igual, todos os anos, creio. Não direi que esta é a época em que as gentes se deixam levar pela corrente dos rios mais fortes, porque é assim todo o ano. O Natal apenas enfeita o mês.

2008-11-27T09:53:00.001Z

Que te posso dizer quando tu já sabes tão bem tudo aquilo que queres saber através do meu olhar? Que posso acrescentar para que a minha alma não se entregue tão facilmente? A alma é como é, é como a vês. Quero apenas que vejas algum valor nela, e que não te apartes se acabares por concluir que ela é impura, falível, imperfeita, tal como todos os humanos. Hoje em dia passou a ser de mais pedir que nos amem a alma, com todos os seus defeitos. É mais fácil não amar, esperar a vinda de uma alma sem defeitos ou cujas virtudes sejam mais sublimes. É mais fácil esperar nessa eternidade que conformar o espírito de que as almas são humanas. É mais fácil, eu sei, mas tu podes não escolher esse caminho.

2008-11-03T12:21:00.001Z

E o homem que perdeu a carteira controlou a sua mente para não se preocupar com toda aquela maçada. E o homem nesse dia perdeu também o autocarro para o emprego e o emprego. E o homem controlou a sua mente para não se preocupar com a maçada. E o homem que perdeu a mulher que amava controlou a sua mente para não pensar nem sentir o desgosto e não se preocupar com a maçada. E o homem que perdeu a sua mãe controlou a mente e não se preocupou com a maçada. E o homem que perdeu os filhos num acidente sofreu, mas por poucos minutos, porque depois, ao controlar a sua mente, superou toda a maçada. Porque não tinha outra alternativa, o homem controlou a sua mente e superou todas as maçadas. Porque o homem que controla a sua mente é invencível; pode até ser menos humano, menos sensível e menos homem, mas a sua invencibilidade trar-lhe-á à boca felicidade.

2008-10-29T22:12:00.003Z

Desta vez foram para o lago apenas para conversar. O pai, não tão jovem como fora outrora, acalma o filho, também já não tão criança quanto o pai ainda gostaria que ele fosse:

- Sim, deves não preocupar-te de mais com os problemas. Mas deves também não os esquecer. Tudo tem de ser resolvido e, quer queiras quer não, tudo acabará por se resolver, de uma forma ou de outra. Esquecer os problemas pode aliviar-te por uns tempos, mas isso não os resolve, pelo contrário: um dia, quando menos esperares, eles virão e o seu estrago será muito maior. É como nas touradas, filho: não passará nunca pela cabeça de um forcado abandonar a arena sem rematar a pega, e com tudo o que ela carece!

- Mas ele não tem necessariamente de levar uma marrada do touro se simplesmente tentar ignorá-lo...

- Ele não tem, mas em casos reais isso nunca iria acontecer. Filho, que prestígio tem um forcado que vira costas ao seu touro? Como pode dormir descansado um homem que tenta esquecer os seus problemas? Tentar esquecer um problema sem o enfrentar é um problema ainda maior... Não queiras tornar isto numa bola de neve infinita.

2008-10-24T19:52:00.001+01:00

Quem és tu, estátua grega de mármore moreno, pele quente e cabelo cheiroso? O que és tu, paixão que preenche as minhas mãos fazendo escorrer delas as mais belas palavras? O que é isto, que vejo e não existe, que quero e não sei o que é? Firme vontade do nada concreto. Fome que a alma tem. Odisseia. Não faz mal, tudo está bem. Algo estará errado no dia em que eu acordar sentindo que nada me falta.

2008-10-17T20:20:00.001+01:00

Quis procurar-te. Quis saber de ti. Talvez ainda queira (e quero, creio), mas sei que querer não te trará a mim. Não te querer também não. Mas esquecer que te quero encurtará o tempo até te encontrar. Esquecer que te quero e, abstraído, ir vivendo com aqueles que, já conhecendo, quero e me querem, fará mais curto o tempo de espera até à tua vinda. Podes até nunca vir – a esperança encarregar-se-á de não me pôr a pensar nisso pois temo que tal aconteça – mas se me esquecer de ti, conseguirei viver sem o peso da tua ausência.

Descansa, eu espero por ti. Estarei aqui de braços abertos, nas circunstâncias que tu mesma sonhaste, mas enquanto não chegas, permite-me que me esqueça de ti.

2008-10-12T16:37:00.002+01:00

O que queremos é semelhante, e é bonito, sei-o. Estamos ambos carentes do mesmo: sequiosos de aconchego, sedentos de carinho, famintos de olhares ternos, ávidos de amor, e tudo isto numa mesma quantidade: muita. Mas sabemo-lo muito vagamente. Eu sei que o que quero és tu. Tu sabes que o que queres sou eu. Porém, triste conjuntura em que a vida nos meteu, não nos conhecemos… ainda.

Que horas são?

2008-10-11T13:15:00.001+01:00

Que horas são? Uma da tarde. É o costume. Deito-me às três, levanto-me à uma, e os fins-de-semana prolongados que tanto prezo só vêm agravar este sedentarismo. Há livros por ler, há coisas por fazer, malas por arrumar, matérias por rever, poemas por escrever… Mas tento deixar o que à universidade pertence para tempos onde reine a universidade: durante a semana. Tento deixar o resto das coisas para tempos onde reine eu: quiçá um dia.

Dois

2008-10-06T18:01:00.003+01:00

Ainda não é esta a altura em que o fazemos, mas eu adianto-me, porque sou assim e a minha natureza não me deixa não prever os meus passos mais importantes. Então, é nesta altura que pondero. Olho para mim e para ti. Olho para nós. Vejo o que tenho e vejo o que tu tens. Eu sei o que tenho, mas ainda estou a descobrir o que tu tens, tal como tu fazes o mesmo em relação a mim. O que nós temos de nada nos serve se não o dermos. É no dar que se aloja a felicidade. Vejo, portanto, o que eu tenho para dar e o que tu tens para dar. Estamos ambos dispostos a receber, é por isso que aqui estamos. Logo, analiso se o que estamos dispostos a receber é igual ou semelhante àquilo que temos para dar um ao outro. Se for, estamos aptos a entrar neste jogo de corda que é amar alguém, este jogo em que, se não se puxar a corda com a mesma força, um de nós cairá. Neste jogo em que somos dois e é pensando a dois que temos de ser.

Se ao menos a teoria fosse prática…
Se ao menos tu existisses…

2008-10-03T16:26:00.001+01:00

Tens medo. Eu também tenho e é por isso que te compreendo. Conheces-me, identificas-te mas ficas-te por isso. Vês em mim potencialidades agradáveis. Não avistas quaisquer maus indícios e isso, mais uma vez, deixa-te com medo. Começa a ser muita coisa boa junta e a tua experiência de menina já farta de sofrer com coisas destas diz-te para teres medo, e com razão. Eu também tenho medo. Sinto exactamente o mesmo que tu estás a sentir. É por isso que te peço: sem perderes esse medo tão saudável, não deixes de tentar ir mais além. Gil Eanes também teve medo antes de passar o Bojador.

2008-09-28T18:28:00.004+01:00

Aproximas-te lentamente e sem fazeres por isso, ludibrias-me. Não te pedi com a boca que viesses. Talvez tenha pedido com o pensamento, mas se assim foi, por que me ouviste e vieste? Estás aqui, e afinal é isso que interessa. Acercas-te mais um pouco e percorres o meu pescoço com os lábios sedentos de beijar que são os teus. Que intensa vontade é essa? Sentes falta de um homem e procuras preencher essa lacuna comigo ou sentes mesmo falta de mim? Não vou dizer que desgosto porque estaria a mentir, mas agradar-me-ia um pouco de exclusividade. Se me queres tanto quanto eu te quero, vem, se não, permite-me rasgar este sonho com as mãos fortes de um acordar tenebroso. Enquanto fores brisa tudo estará bem, mas se te tornares tempestade jamais conseguirei controlar-te, por isso, permite-me fechar a janela.

2008-09-19T14:13:00.001+01:00

A vida encarregou-se de me colocar nesta situação. Não é a melhor que já experimentei, mas hoje tenho a noção que é a mais benéfica. A vida evolui e faz-me evoluir com ela; progride e faz-me progredir com ela. Se eu estiver só, é só que evoluo e progrido e, desta forma, aprendo pelos passos que me disponho a tomar. Já os demais, os que se mantêm longe de mim e garantem a minha solidão, aprenderão pelos passos que estão dispostos a tomar, com ou sem a solidão deles, mas que deles a vida se encarregue. Hão-de, quiçá, procurar a solidão na companhia e a não encontrarão porque nunca souberam estar doutra forma. Que deles a vida se encarregue.

2008-09-16T18:21:00.003+01:00

Hoje fui à cidade, outra vez. E o que há lá, bem como em todas as outras cidades, é uma rua de calçada entalada por colunas infindáveis de lojas, à esquerda e à direita, cada uma mais vistosa do que a outra. Depois há as pessoas que estão lá dentro, mexendo e tocando em todas as peças que se imaginavam a possuir (sonhos…), há as que param para espreitar apenas as montras, e há as que atravessam a rua com uma pressa semi-incompreensível. Isso fez-me lembrar de que anda toda a gente com pressa, gente subordinada do tempo que olha mais vezes para o relógio do que para elas mesmas. É triste: às vezes, por culpa do tempo, esquecemo-nos de reparar, de desfrutar ou de dizer que gostamos de alguém ou que alguém gosta de nós. Às vezes é tarde de mais para voltar atrás e o tempo pode-nos fazer perder a coisa mais importante para nós. Só depois de a perdermos nos apercebemos da sua importância. Lamentamos, mas é tarde de mais.
Há também os casais que passeiam de mão dada, ostentando carícias, sorrisos e felicidade que, de tão perfeito que se torna ao olhar, fazem qualquer solteiro inconformado – eu – sentir mágoa, uma esperança pouco convicta e uma gota de inveja.
Mas o que sobressai hoje é dizer que a vida é demasiadamente efémera para andemos em correrias, para que deixemos por dizer o que sentimos e para aproveitá-lo em todos os minutos que o ócio nos concede.

Felizes os que têm ombro onde encostar a cabeça e fazem-no.

Ser Feliz

2008-09-15T01:53:00.004+01:00

E de repente percebi que está toda a gente demasiadamente ocupada a tentar encontrar por cima, por baixo, pelos lados, pela frente, por trás ou até por dentro das peripécias tristes e alegres da vida, aquilo a que gosta de chamar felicidade. E é enquanto que toda a gente, uma multidão inteira, que vive em ninhos e se comporta como… multidões – que outro nome mais haverá para caracterizar um monte de animais comportando-se de forma desordeira no mesmo espaço senão multidão? – é enquanto que toda essa gente, dizia eu, vai gastando todos os minutos que tem à procura de um sentido para a existência de cada um e de qual o caminho a tomar para chegar a essa utopia tão irreal quanto o limite do universo, que a gente se esquece que caminha em cima dela, que se senta em cima dela, que se deita com ela, que cospe nela e que, na maior parte dos casos, vive com ela escondida no bolso.

A felicidade não é uma terra divina onde toda a gente sonha passar umas férias definitivas fruto do seu bom comportamento. A felicidade não se atinge; se não é atingível, porquê buscá-la? Ninguém chegará à felicidade por A + B. teremos é todos de aprender isso. Aprendê-lo-emos connosco próprios no preciso momento em que todos os sinais nos dirão que temos a felicidade nas mãos e, de repente, tudo se transforma num caos onde tudo nos é tirado para concretizar a «felicidade» de outrem. Ter em conta de que nunca seremos felizes como o mais optimista dos nossos sonhos se encarregou de nos desenhar é o primeiro passo para se estar feliz.

Falando nisso, esta é uma das coisas que me faz confusão: como é que os ingleses e os americanos se orientam com um verbo apenas para descrever estados tão distintos? É que ser feliz é completamente diferente de estar feliz e a maior diferença é que estar feliz é possível e ser feliz não. Quanto muito podemos ser felizes se o estamos, mas será sempre algo efémero e ligado ao momento; nunca com a conotação eterna que o verbo ser lhe atribui.

De repente percebi que a grande maioria das pessoas ainda não chegou a este ponto. Estão demasiadamente ocupadas a ler livros de auto-ajuda. Um livro de auto-ajuda seria suficiente, mas as pessoas são falíveis e voltam a precisar de outro, e depois de outro, e depois de mais um. Os livros de auto-ajuda são quase eternos, mas o tempo que temos para pô-los em prática não.

Eu sei que nunca vou ser feliz, mas haverão momentos em que estarei feliz. É efémero, como a duração da nossa vida e, para muitos, pequenos momentos de felicidade não bastarão. O Homem quer sempre mais daquilo que o satisfaz. Para esses a felicidade será sempre uma utopia. Para mim já é uma realidade.

Que felicidade me dá o saber que nunca vou ser feliz!

Um

2008-09-02T20:07:00.000+01:00

Um novo ano lectivo. Uma nova matrícula. Dois novos semestres. Doze novas cadeiras. Um traje. Um número indeterminado de novas situações, vivências, pessoas a conhecer e páginas a ler. Um coração cheio de esperança. Um olhar cheio de confiança. Uma pessoa feliz.

2008-08-05T20:44:00.000+01:00

Deparo-me mais uma vez com este sentimento triste de injustiça (ou o contrário, para pessoas mais justas) que se constata ao notar – e reparem em quantos sinónimos para o verbo reparar que aqui usei – que tudo o que se adquire tem um preço. As anteriormente referidas pessoas mais justas perguntar-se-ão agora mesmo: injustiça porquê, se a vida é assim mesmo e se de outra forma esta mesma vida, que tanto tempo nos toma para que aprendamos a melhor forma de existir nela, não faria qualquer sentido? Pedindo perdão pelo tamanho excessivo desta interrogativa, explico-me, utilizando aqui uma metáfora contemporânea: quando atestamos o nosso carro – porque se se tratar do carro de outrem, parte-se do principio que será esse outrem a acartar com as despesas adjacentes –, é difícil (principalmente para aqueles cujo dinheiro custa penosamente a ganhar), dizer que o combustível está/é barato. Sempre, seja qual for o tipo de aquisição de bens, consideramos o preço a pagar por ele demasiado. Afinal, se precisamos tanto daquilo, por que raio não podia ser mais barato? Caramba, é que não se trata de um bem supérfluo! É claro que achamos injusto. Faço-me compreender, agora?
Tudo isto para dizer que tenho andado a transportar comigo esse sentimento. E, apesar de saber plenamente que faz parte, que é a vida, que é inexorável, que é inalterável, que isto e que aquilo, não me consigo conformar com isso! Dói passar pelas farpas afiadas da vida, pela correcção ao nosso comportamento que ela nos mostra; sei que é esse o preço da aprendizagem, mas…

Faz a solidão de mim um farrapo,
Este escuro e plangente meter dó.
Mas há um valor dela que eu não tapo,
O de ser uma escola estar-se só.

Primavera de Palavras

2008-07-10T00:29:00.001+01:00

Quis o destino, se é que essas forças me regem, que as cambalhotas mais ou menos direitas que tenho dado culminassem neste estado de maré calma, vazante.
Tudo é uma consequência de acções e cada estado desses introduz desenvolvimentos que culminarão em novas consequências, e por aí adiante. O que é necessário dizer é que este é um estado de acalmia, mas nada pobre em palavras. Quando se fazem fortes as palavras, edificam-se os versos e os frutos crescem com fulgor e rapidez. Quero dá-las ao mundo, mas o mundo as não procura – ainda, confio eu. E tudo é uma corrente leve de mar à babuja onde me deixo estar sentado, deixando moldados os meus contornos na areia. Não me molho e não me seco. Fico e espero.
Esta é mais uma primavera para a poesia. Há vontade de dizer. Há como dizer. Falta apenas, em muitas vezes, o que dizer. Felizmente o pensamento e o universo são as únicas imensidões cujo fim não foi descoberto. Enquanto houver pensamento, haverá versos.

2008-06-18T13:55:00.001+01:00

Uma mulher bonita é uma sensação estranha que invade subtilmente as nossas entranhas. Tocar uma bela mulher com o olhar, ainda que seja por breves e intensos instantes, é um privilégio digno não para aqueles que têm olhos e a bendita oportunidade, mas para aqueles que reconhecem o valor do objecto olhado: alvo de respeito e concepção do começo e do final de tudo.
É pena que esta visão sobre as mulheres não seja reconhecida por muitos, e que as próprias mulheres nem pensem muito nisso. É pena vê-las satisfeitas apenas com um mero elogio aos olhos, aos lábios, ao tom da pele… Elas são bem mais que isso, e é pena não o exigirem.
O mundo está cheio de homens que vêem as mulheres como finalidade do seu próprio prazer, no geral. E, no geral, vice-versa. Quanto a mim, acho que a função dos homens perante as mulheres é muito mais complexa do que isso. Ao invés de se tentar satisfazer todos os desejos da mulher para tê-la como fiel amante – que é o que todos os homens procuram – dever-se-ia pôr de lado o egoísmo e viver em função da felicidade do outro, seja ela mais fácil ou mais difícil de atingir; tratar da felicidade do outro como se fosse a sua que estivesse em jogo. É claro que isto só pode resultar se ambas as partes agirem da mesma forma.
Até lá, salvo alguns casos onde se nota amor puro e verdadeiro, sem mais interesses à mistura, o mundo vai sendo um local onde o que interessa é nada mais que a nossa felicidade. Isso pode ser bom, acredito que sim, mas nada poderá fazer o Homem mais feliz do que fazer outrem feliz.

Simbolismo

2008-06-03T15:48:00.001+01:00

Lentamente, o sol se revela como o conhecemos: quente e acolhedor, brilhante e inspirador. As nuvens que insistiam em cobri-lo finalmente se dissipam naquilo que é o começo de um novo verão: uma nova fase na minha vida.
Foi uma primavera delicada. As tímidas flores desabrocharam à sombra e o orvalho frio deturpou e feriu as pequenas folhas inocentes, mas cheias de vontade de viver. As árvores mais vulneráveis deixaram-se levar pelo vento fácil. Esse vento imparcial e justo definiu quais as árvores que darão o melhor fruto e as que não se distinguirão das demais por serem infecundas ou por darem frutos pobres.
Mas a primavera acabou, o passado reprime-se perante o sol que começa o seu brilho fulgente e o verão confortável e claro avizinha-se com um sorriso no rosto ditoso.

2008-05-25T22:19:00.000+01:00

Mostro os poemas a medo de que estes sejam furtados. Porque, apesar de serem meus como um filho, não os tenho seguros pela lei regente. Quem os vir e quiser tê-los basta copiar todo o poema, uma estrofe, um verso ou apenas a ideia regente.
Assim, prosar um poema é tarefa que raramente faço. Para quê fazê-lo se posso conceber o poema mesmo?
Neste espaço onde mostro mais prosa que poesia – porque com pequenos textos prosados não há o elo que gero fazendo um poema – torna-se difícil deixar algo em pé quando a vontade precisa de se fazer ouvir: quando isso acontece edificam-se versos e não linhas, estrofes e não parágrafos.

Exercício feito na aula de OGEP II – Texto Descritivo

2008-05-05T22:37:00.002+01:00

Quadro de Abel Manta - O Jogo de Damas

O Jogo de Damas

Numa cadeira de pau, feita de carvalho, e muito bem envernizada, ele, desfocando o olhar no tabuleiro parado e monótono, esperava que ela, num surto capaz de assustar o tempo, movesse uma qualquer peça para quebrar o adormecimento do momento.
Ela, mal sentada numa verde cadeira imponente, debruçada sobre a sua mão – que descansava também ao pé do tabuleiro lento – vagarosamente traçava estratégias e planos, com a face pensante e taciturna, para poder sair daquele desenleio que era jogar às damas com o seu irmão. Nunca ninguém lhe tinha ganho, nem no café onde só jogam os veteranos, mas, apesar disso, e contra todas as marés, tentava ela derrubar o mestre, sem qualquer entusiasmo.
Na sala, um relógio escorria, também ele quase adormecido, e os gestos, minuto após minuto, eram os mesmos. Já nem parecia muita a vontade de terminar aquele jogo, mas nem um nem outro estava disposto a ceder. Só se notavam os movimentos que a respiração causa no ventre. Até os expiros de cada um saíam mais morosos.
Foi então que, fazendo mexer a velha mesa redonda de pés de ferro e tampo de mármore italiano, ela, levantando o dormente cotovelo e erguendo o olhar ao seu irmão, decide jogar, movendo a preguiçosa peça branca que já tinha caído no sono daquele jogo.

Funciona assim...

2008-04-15T15:30:00.003+01:00

Funciona assim. Não há outra maneira. Não há outra alternativa. Não há outra opção. Ou é assim ou blogs como este e aquele vão acabar por cair no esquecimento, de resto, de onde nunca saíram.

O que é facto é que há por aí gente que possui blogs com coisas muito bem escritas. Coisas que merecem, muitas vezes, mais destaque do que o que têm, que é, quase sempre, nenhum. Há por aí tanta gente a escrever coisas dignas de serem lidas, dignas de serem tocadas por olhos mais atentos às questões da sintaxe, da gramática, do estilo. Se é verdade que há por aí muito blog que apenas ocupa espaço, também é justo deixar dito que muitos há que não merecem o anonimato que têm. Um anonimato que se deve, na maior parte das vezes, à falta de publicidade feita pelo seu autor dentro do meio.
E o que é preciso para fazer essa publicidade? Da experiencia blogueira que tenho, é necessário que se ande a visitar todas as capelinhas, que são visitadas por todas as capelinhas, para que as capelinhas que visitam essas capelinhas venham visitar a nossa capelinha. E quando digo visitar não digo apenas ver o aspecto do blog, ler as letras gordas e o que nos saltar mais à vista. É necessário que se comente cada post, e para fazê-lo temos de lê-lo antes. Esse e os das respectivas capelinhas. É um mundo de interesses e a visibilidade é apenas conquistada com muito tempo perdido a ver, frequentemente, coisas que não nos interessam, simplesmente para o nosso interesse. Os demais blogs querem o mesmo que nós: audiências. A Blogosfera torna-se numa rede de amigos por interesse e tudo isto porque, numa imaculada hora, achámos que as coisas que escrevemos têm qualidade e já mereciam algumas leituras. E eu, bem como tantos outros por aí, não estou disposto a isso.
Funciona assim… Blogs como este e aquele vão acabar por cair no esquecimento, de resto, de onde nunca saíram.

O Beijo

2008-04-14T12:12:00.001+01:00

Acercaram-se lentamente as cabeças, no desejo meio inseguro de se tocarem. Emproaram-se de leve os lábios que foram previamente humedecidos no calor da boca molhada mas seca – secura provocada pelo miúdo nervoso que sempre se sente nestas ocasiões. Uma mão morena e pouco grossa cobriu gentilmente o pescoço arrefecido dela. A palma dessa mão lhe provocou um pequeno arrepio que, nesse mesmo momento, fora esquecido pelo embate doce e ligeiro que sucedeu entre os quatro lábios presentes. Os olhos cerraram-se num negro profundo, mas, nesses olhos cuja escuridão se via, uma paleta de cores tropicais passou abruptamente, numa ordem efusiva e descontrolada. Nesse momento não se pensou em mais nada, apenas em receber da melhor maneira os lábios que tanto buscaram na volúpia e que na volúpia tanto estavam a colher. Os sentidos que, numa fracção de instante, perderam, logo recuperaram e o tacto foi quem mais fruiu do prazer imenso que é o ténue afastar dos lábios alheios para o maravilhoso tocar das línguas transpiradas. Apesar de inseguras, guardavam uma energia tal, como se esperassem por este momento desde o começo dos tempos. As mãos puxaram os corpos amados; as cabeças intensificaram a união; os olhos mergulharam então nas profundezas do nada, deixando o tacto livre para os momentos sequentes. Assim se consumou o beijo primeiro.

Prosa

2008-04-12T15:46:00.005+01:00

Hoje acordei. Reparei que, apesar de o dia parecer bastante luminoso, não tinha poemas na mochila. Nem na escrivaninha, nem debaixo da almofada. Estava tudo um pouco pobre de música e quando assim é o mais azul dos céus parece cinzento.
Fui então pôr em prática uma das minhas terapias: Monchique faz-me bem. Notei que, embora hoje esteja pobre de poesia, fruto da ausência de beleza que ela me traz, ainda tinha prosa algures por debaixo dos meus dedos. Os versos não morreram, estão indolentes apenas. Não tardará muito para que voltem ao seu máximo esplendor. Nessa altura, então, A Poesia ficará mais rica.

Noites...

2008-04-10T12:48:00.002+01:00

Amo as noites contigo. Essas noites frias mas quentes. Noites que de noite nada têm, pois dela não vemos o céu escuro e estrelado, nem a lua, nem ouvimos o cantar dos grilos ou o ladrar dos cães. Só sabemos que as nossas noites são noites por culpa das horas avançadas, dos cansaços, das passividades, dos tranquilos gestos de carinho. Quando estamos juntos as noites não anoitecem. Amo as noites, que pouco têm de noite, contigo.
Mas adoro as noites sem ti. As noites sem ti não são tão belas nem tão quentes. São noites banais, iguais às noites que sempre foram as noites que conhecemos. Têm luar, estrelas, escuridão, frieza, traços que são eclipsados quando estou contigo. Em circunstâncias normais, nenhum desses traços me iria chamar a atenção ou fazer recair o meu gosto sobre uma noite assim: comum. Mas adoro-as, e há uma razão, a razão que justifica todo este meu gosto. Adoro as noites sem ti porque são essas noites, apenas essas, que fazem as noites que passo contigo parecerem especiais. As noites em que tu não estás tornam as noites em que me brindas com a tua presença singulares, únicas, distintas, raras. As noites em que não te toco, em que não cheiro o teu perfume, em que não te abarco com o meu olhar, fazem com que as noites em que posso fazer tudo isso sejam tão belas e efémeras que a minha prioridade é viver cada momento como se não pudesse fazê-lo jamais.
Adoro as noites em que não estou contigo porque essas noites me fazem amar aquelas em que estou.

Pobre Auto-estima

2008-04-09T21:30:00.002+01:00

Quem me conhece sabe que não sou dono de uma anafada auto-estima. Sei, sei que valores tenho, que defeitos não tenho, sei que não tenho quaisquer motivos para manter pequena esta pequena grande coisa que influencia completamente o nosso estado de espírito e, consequentemente, a nossa vida. É por isso que sinto a necessidade de ir buscando, aqui e ali, das pessoas com quem contacto, fatias de apreço ou elogios subentendidos nos gestos que faço. É agradável. E quem não gosta de ouvir um elogio? Pronto! Eu apenas gosto mais descaradamente, ninguém é perfeito! Só não estou disposto a perder os momentos felizes que tenho vivido ultimamente para um ser e estar mais cabisbaixo. Estou feliz e é assim que quero continuar a estar, mesmo que isso custe a esmola de ouvir dos demais que tenho algum valor (embora sejam repetidas e frequentes as apreciações que ouço, gosto à mesma).
Seja como for, era só para dizer obrigado a todos aqueles que contribuem para o aumento, ou para a não diminuição, da minha pobre auto-estima. Os que o fazem é porque me conhecem; se me conhecem é porque, em alguma circunstância, acharam que eu era alguém que valia a pena conhecer; se não se afastaram de mim após me conhecerem é porque gostam de mim; e, se isso acontece, sinto que tenho o dever nada penoso de tentar estar à altura de todos eles, colocando-me à disposição para qualquer coisa. E quem me conhece sabe que é qualquer coisa mesmo!

P.S.: A partir de este post irá haver uma pequena inovação neste espaço. As fotos, claro. Porque é sempre melhor acompanhar um estado de espírito com uma imagem, porque torna tudo menos maçudo de ler, porque faz recordar, porque acompanha melhor o texto e, o mais forte de todos os motivos, porque me apetece!

P.P.S.: Faltam na foto, no entanto, algumas pessoas. Todos sabemos o quanto difícil é juntar toda aquela malta de quem gostamos no mesmo dia, quanto mais numa fotografia: é missão quase impossível. Pois para além daqueles que estão na foto, toco ainda em nomes como Raquel, Isaura e Elizette (vês como sei escrever bem o teu nome!). A estes (os que são) e aos outros (os que foram e os que serão), mais uma vez, o meu obrigado.

2008-03-31T18:39:00.001+01:00

Não deixo repousar o pensamento, não o deixo cair naquele estado de não pensar em nada, contigo não deixo. Há tanto cabelo por onde percorrer os olhos da imaginação, há um rosto a contemplar. Há muita pele salgada, há lábios doces, há um corpo maravilhoso a tocar pelo tacto que, quando tu não estás, permanece no imaginário. E há um cheiro, um odor que os sentimentos, os objectos e aquele travesseiro insistem em perpetuar.

Perpétua, eterna, já ganhaste isso de mim. Como te disse, é Matemática pura a paixão que me fazes sentir: tende para mais infinito. E tudo o que nem a Matemática nem a Filosofia conseguem explicar, explicam os nossos olhares, os nossos gestos, como se fossem simples equações ou orações passivas onde a gramática dominante é a da afeição.

2008-03-11T11:49:00.000Z

Não é necessário que sejamos amados se nunca o fomos antes. Antes de amarmos ou de sermos amados a única dor que nos assola é a dor de ainda não se ter tido um amor para amar ou alguém que nos amasse. Essa dor não é nada se se comparar com a dor que se sente quando não somos amados ou não temos ninguém para amar depois de já termos sido ou amados ou amantes fervorosos de alguém.
Por isso, meus amigos, não queiram amar se não crerem que será para sempre ou para quase sempre.

Tavira Cinzenta

2008-02-19T23:43:00.003Z

A minha jornada com vista a conhecer todas as capitais de concelho do Algarve continuou este fim-de-semana.

Desta feita tocou à belíssima cidade de Tavira, que, não vou esconder, me deixou particularmente encantado.
Se que esteve um dia inconstante e cinzento em muitas alturas, mas coberta do sol não ocultou a beleza desta magnífica cidade recheada de igrejas, monumentos históricos e ruelas apetecíveis. Igualmente gentil é o rio Gilão, cruzado pelas mais diferentes pontes, inclusive uma particularmente bonita e distinta, a ponte romana.
Tavira vem juntar-se assim a Lagoa, Portimão, Monchique, Silves, Faro e Olhão para permanecer no meu coração.

Tu...

2008-01-30T01:16:00.000Z

Ainda tenho algum receio em chamar-me poeta. Tu chamas-me Dário, eu chamo-me Dário e todos sabem que sou o Dário. Enquanto tu não me chamares poeta, poeta não me vou sentir. Quero merecer ouvi-lo da tua boca e quero que te justifiques. Entretanto vou sendo apenas o Dário que sempre fui. Eu…
Tu… Escrevo coisas com fartura na segunda pessoa do singular, coisas com fartura para ti. Ficará bem dizer que tu podes ser qualquer pessoa. Muitas vezes o tu para quem escrevo realmente não é, não quer ser ou não sabe que é esse tu. Sim, és tu! Tu mesmo! Deixa de pensar que não é para ti e assume de vez que és a personagem principal que insisto em querer fazer-te! Vais ver que não custa nada! E depois, quem é que não gosta de ser a musa inspiradora de um poeta? Quem não gosta de saber que um certo poema ou texto fora feito para si? Quem não gosta, mesmo que mais ninguém sabia? Quem não gosta, mesmo que não apareça qualquer nome escrito?
Eu gostaria de ser o pivot dos poemas de uma bela poetisa…
Vá, rapariga, vê se apareces ou surges de vez porque é mesmo para ti que tenho vindo a escrever…

Dário Guerreiro

Nativo de Caranguejo

2008-01-02T23:37:00.000Z

Lamento muitas vezes não poder parar o tempo em certas alturas e fazê-lo acelerar noutras. Lamento muitas vezes a minha vida, aparentemente munida de uma solidão já companheira de muitos momentos e que veio para ficar. Não lamento em demasia esta última: dou tanto valor à solidão que me acompanha quanto ao dinheiro, menos mal.
Ao ler certas previsões astrológicas para este novo ano, que me foram mostradas já não me lembro bem por quem, dei por mim a rever-me, como muitas vezes acontece, naquele nativo de Caranguejo de que falava ele (o astrólogo). Por momentos li críticas sobre mim feitas por um fulano que nunca vi mais gordo, críticas que creio já ter ouvido antes, críticas que se me fossem hoje ditas não seriam nada enganosas, pelo contrário, verdadeiras de mais para terem sido ditas por um tipo habituado a ouvir da população que é burlão, entre outras desagradáveis coisas.
Este momento de revisão fez-me relembrar o quão melancólico sou. Mas gosto de ser melancólico, é-me útil muitas vezes – tal como dizia o tipo –, é um refúgio que me ensina a ensinar aos outros como superar a melancolia. Sou o professor das lições que aprendo sozinho, o que faz de mim “aquele bom conselheiro e amigo, presente nas mais inesperadas ocasiões”.
Reflecti, fiquei contente com o elogio, e voltei feliz para as minhas melancolias.

A todos desejo um bom ano.

Ensaio sobre mim

2007-12-07T10:25:00.000Z

A paixão que tenho em tentar colocar pensamentos tão fugazes e efémeros numa escrita clara e sólida e imensa, como tal, venho, antes que o pensamento me escape, dizer que iniciei mais um livro. Aliás, eu todos os dias começo um, mas como me escasseia o tempo e muitas vezes a vontade de dactilografar (que, apesar de ser muita, muitas vezes não se mostra) esses livros têm ficado presos ou olvidados no oásis aonde pertencem: o pensamento.
Este livro que principiei, sem qualquer data prevista do seu término, é isso mesmo: um colocar, desta vez prosado, de pensamentos que me surgem, daí o facto de este não ter um assunto principal estipulado ou muito menos uma linha de pensamento semelhante àquelas que estamos habituados a ler. Porque assim são os pensamentos: agora pensamos isto, agora aquilo, e isso recebe várias metamorfoses, tudo num mero instante, e quem costuma pensar ou reflectir sobre o seu pensamento sabe-o bem.
À minha maneira, são parágrafos assim escritos que a só uma lei obedecem: explicar o seu autor, ou a sua obscuridade. Ensaio sobre mim nasceu e não se sabe quando será adulto legível.

Até à próxima...

2007-11-16T19:40:00.000Z

Cessa a tua passagem pelo nosso mundo, mas o que deixaste cá é mais que suficiente para que eternizes em nossos pensamentos. Eterno serás no mundo que conquistaste, um mundo nada pequeno, o mundo daqueles que – como eu – te acolheram no maior dos bens: a amizade.
Levaram o teu corpo, mas deixaram connosco os momentos felizes, que acabam sempre por serem poucos face ao horizonte que ainda havia perante nós.
Sinto que a palavra amigo, nos últimos anos, não foi a mais exemplar, mas o silêncio que abarco agora, e o espírito meu que te acompanha na memória e na viagem que hoje fazes, é sincero como o perdão que não posso pedir-te, e nem sabes como o lamento agora.
Sei que, mais cedo ou mais tarde, o tempo acabará por me trazer algum esquecimento e descanso, poderei não lembrar-te em todos os meus passos, em todos os meus momentos, em todos os dias da minha vida, mas, e será de coração, nos dias em que a tua memória me visitar, acolher-te-ei, como sempre o fiz, no meu pensamento e voltarão as recordações felizes que me dirão, em segredo, que andaste por cá.
Soube tardiamente da tua partida, pelo que não me pude despedir. Provavelmente, mesmo que tivesse sabido logo, nem o teria feito, devido a distâncias e responsabilidades que tu também conheces, mas quero que saibas que este texto que escrevo agora é a matéria do meu até à próxima.
Perdão pelos eventuais maus momentos que te causei em infância, recorda também os bons e, porque nunca haverá um adeus, até à próxima, João Francisco Nanita Mourato (1989-2007), meu companheiro e colega de escola.

Estes Textos...

2007-11-10T01:03:00.000Z

Estes textos, quase sempre de vaga temática e sem leitores esperados, vão envelhecendo comigo. Digo envelhecer no modo físico, porque, na verdade, a palavra é amadurecer. Amadurecem, não a olhos vistos, tal como eu, mas amadurecem de uma forma consistente e invisível, até proveitosa, creio. Ainda se tratam de textos muito ténues, muito verdes em relação ao que busco deles, mas isso também só será possível quando eu deixar de ser ténue e verde. Aí, nessa altura, terei eu noventa anos e pouco assunto me sobrará para escrever. A vida acaba sempre no apogeu, ou, infortunadamente, antes disso.

Académico

2007-10-15T00:13:00.000+01:00

Foi tarde, mas não foi tardio. Foi na altura certa. Um pouco mais de férias e era o desespero, um pouco mais de aulas e seria a saudade. Vi todos os meus amigos partirem, senti a pena respectiva, e agora parto também eu. Ingresso numa aventura da qual só conheço os traços principais. Para uma pessoa normal seria uma aventura normal, mas para mim é um teste de fogo, o primeiro a doer. Sem dramatismos, resta-me esperar que tudo corra pelo melhor, sendo que, caso não haja azares – e não haverá porque não acredito neles – tudo certamente me correrá bem. Correrá bem porque eu sou quem decide as minhas acções e quem dirige os meus passos. Correrá bem porque eu quero que assim seja. Porque o que a mente idealiza, o corpo concebe.

Hoje sou académico. O que muda em relação ao dia de ontem? Nada, excepto o facto de eu ter só mais um sonho para conquistar. Quem me manda ser sonhador?

Queda

2007-09-22T03:02:00.001+01:00

Só caio no real pensamento muito esporadicamente. Os intervalos são, por isso, enormes sequências de dias que uso para viver, ignorando inconscientemente aquilo a que tão pessoalmente chamo de pensar.
O que escrevo são só palavras bonitas quando não se pensa assim. Estamos sempre a ler palavras somente bonitas: é difícil encontrarmos alguém que escreva aquilo que também nós escreveríamos. Quanto muito compreendem-se as palavras bonitas, mas não é a mesma coisa. Se quisermos ver escrito aquilo que escreveríamos, temos apenas de o escrever, ninguém o fará por nós, até porque é igualmente difícil encontrar perante nossos olhos essas mesmas palavras. Isso leva-me a perguntar ao meu ser o que faz tanta gente a procurar textos de outrem. Eu não o faço constantemente. Quando o faço é na certeza de que as palavras que leio são, não apenas úteis para a minha aprendizagem literária, mas também palavras que eu poderia eventualmente ter escrito. Leio, portanto, muito pouco, lamentavelmente. Ler não é necessário quando é apenas para passar o tempo. Ler é inútil quando não nos descobrimos na leitura. Ler é, por isso, um acto que a partir da idade adulta se torna supérfluo quando um livro é um número, quando nós não somos os personagens principais, ou até mesmo quando o nosso prisma não é tido em conta.
Hoje terminou mais um intervalo de vida. Caí no pensamento por culpa da solidão, essa velhaca amiga e conselheira, sempre a culpada das minhas quedas. Caí e olhei para a leitura, para o meu inexorável pão.

Dário Guerreiro

Recuperar Tempo

2007-09-13T03:06:00.000+01:00

O tilintar semi-mudo do relógio só faz lembrar no silêncio solitário, desta e de todas as outras noites, que o tempo passa, corre, não pára. Nada pára nem espera, pelo que não existem atrasos na vida, apenas actos adiados pela indisponibilidade, dos quais nos apercebemos quase sempre apenas quando ouvimos o tilintar semi-mudo do relógio.
Eu evoluo vivendo, vivo não me apercebendo, e apercebo-me atrasado de que não dou conta de tudo isto acontecer.
O meu cabelo cresce com os minutos. É o meu cabelo quem me diz que os minutos passam, pelo que o relógio do tilintar semi-mudo perde quase a serventia. O meu cabelo é o meu relógio. Um relógio onde me perco nas horas, nos dias da semana, até nos meses. Um relógio onde me encontro apenas no vago passar do tempo.
Esforço-me para tornar tudo intemporal, porque o fim das coisas pode ser por nós decidido, como a morte de uma pessoa, que acontece apenas no dia do esquecimento, mas o meu esforço é uma gota no oceano. Como quero que o tempo pare enquanto escrevo. Como gostava que tudo se suspendesse enquanto nascem poemas destas mãos. Mas isso não acontece. Nem acontecerá jamais. Retorno ao teclado do computador e tento no Microsoft Word recuperar o tempo que perdi ao não reparar que o tempo passa.

Até à próxima.

Dário Guerreiro

Conformismo

2007-08-27T04:05:00.000+01:00

E é enquanto tu passas, ai, que tão docemente passas, por mim, que me perco te olhando. Perco-me nunca no espaço, pois guardo na retina o chão sujo e calmo que pisas, as casas e arbustos que percorres, mas acabo por me perder no tempo. É olhando para ti que perdem importância as coisas que fiz e as que tinha para fazer e que já não quero saber se as faço ou não, porque agora estou a olhar-te. És uma menina de pele branca e de cabelos castanhos, seguros por dois laços rosa, um de cada lado, e tão bem encaracolados. Tens um vestido também rosinha, clássico, que vai buscar a cor ao rosa dos laços do cabelo e às bochechas que nada mais fazem senão segurar um feliz sorriso. E nessas sandálias branquinhas, passeias saltitando, livre de cuidados. É assim que passas por mim. É assim que me quedo a olhar para ti. É assim que, quando acordo por te não encontrar mais em meus olhos, me deixas, calmamente desesperado, sem saber bem o que fazer. Enquanto passavas perdi o tempo. Quando reencontrei o tempo não mais te vi. E é assim que tudo é: eu sou um rapaz sentado num banco de jardim, vendo a vida passar por mim num bonito vestido cor-de-rosa, apenas olhando, não querendo saber do tempo que teima em não abrandar. Vejo a vida passar-me contente diante meus olhos. Ouço o tempo correr calado por trás de mim. Acordo agora, aqui sentado, no mesmo banco de jardim, onde ambos passaram e eu não agarrei ninguém.

Dário Guerreiro

Perdão

2007-08-22T01:33:00.000+01:00

Muitas vezes não me encontro em mim. Muitas vezes não sou aquele que sou, mas sim aquele que não quero ser, aquele que, curiosamente, as pessoas pensam que sou. E é nessas vezes que me torno aquilo que não sou.
Posso dizê-lo aqui: este canto raramente é lido e este texto menos o será. Esse facto torna-me mais anónimo e transfere mais privacidade a um local que é público. Por isso, posso dizê-lo.
Todos temos, em todas as alturas da vida, diversos papéis que assumimos, nunca saindo por completo do nosso papel. E quanto mais filosófica e pensativa é a pessoa, maior se torna a capacidade de trocar e misturar todos os papéis e facilmente se perde o controlo sobre eles. É por isso que esta manhã não fui aquilo que sou. O mesmo aconteceu esta tarde, e ontem, e anteontem, e em muitos dias e ocasiões que já passaram. O mesmo acontecerá quase certamente amanhã, e depois de amanhã, e por aí fora, até ao último dia da minha vida.
Venho, por isso, pedir desculpa a todos. Peço desculpa agora, neste momento, em que estou sendo aquilo que sou, como igualmente acontece muitas vezes. Peço desculpa por desiludir muitas vezes as pessoas que esperam que eu seja quem sou. Peço desculpa pelo mal que causo quando não sou eu quem o causa. Como se de dupla personalidade padecesse, peço desculpa.
Perdoem àquele que sou eu, o que está sendo agora, os males que causo eu, quando eu não sou eu. Vejam: é quando sou eu que tudo acontece. Escrevo, rimo, tomo consciência de que sou eu, e peço desculpa.

Dário Guerreiro

Caros Leitores

2007-08-14T15:22:00.001+01:00

Recebi em felicidade esta semana a carta que dá conta do registo de parcialmente toda a minha, pequena ainda, obra poética. Como tal, decidi publicar mais dois poemas na página de Poesia deste espaço.

Comunica-se a quem pretender um exemplar do livro Olhares que deixe um comentário neste espaço para melhor se proceder à venda do mesmo.

Obrigado e até à próxima.

Parabéns Torga

2007-08-12T19:24:00.001+01:00

Porque apenas morrem as pessoas quando a memória as deixa morrer no esquecimento, está, por mim e por tantos outros, ainda vivo o grande poeta, escritor, ensaísta Miguel Torga. É por isso que desta humilde maneira te congratulo pelos teus cem anos a encantar almas, a dar luz aos pobres e pequenos poetas, como eu, que vêem em ti um tio paternal e distante que tem muito para ensinar. Obrigado por tudo e parabéns, Miguel Torga.

A Terra

Também eu quero abrir-te e semear
Um grão de poesia no teu seio!
Anda tudo a lavrar,
Tudo a enterrar centeio,
E são horas de eu pôr a germinar
A semente dos versos que granjeio.

Na seara madura de amanhã
Sem fronteiras nem dono,
Há de existir a praga da milhã,
A volúpia do sono
Da papoula vermelha e temporã,
E o alegre abandono
De uma cigarra vã.

Mas das asas que agite,
O poema que cante
Será graça e limite
Do pendão que levante
A fé que a tua força ressuscite!

Casou-nos Deus, o mito!
E cada imagem que me vem
É um gomo teu, ou um grito
Que eu apenas repito
Na melodia que o poema tem.

Terra, minha aliada
Na criação!
Seja fecunda a vessada,
Seja à tona do chão,
Nada fecundas, nada,
Que eu não fermente também de inspiração!

E por isso te rasgo de magia
E te lanço nos braços a colheita
Que hás de parir depois...
Poesia desfeita,
Fruto maduro de nós dois.

Terra, minha mulher!
Um amor é o aceno,
Outro a quentura que se quer
Dentro dum corpo nu, moreno!

A charrua das leivas não concebe
Uma bolota que não dê carvalhos;
A minha, planta orvalhos...
Água que a manhã bebe
No pudor dos atalhos.

Terra, minha canção!
Ode de pólo a pólo erguida
Pela beleza que não sabe a pão
Mas ao gosto da vida!

Miguel Torga

Há uma música do povo

2007-08-06T22:42:00.000+01:00

Neste recanto meu cheio de poesia que vou encontrando por aí, quero mostrar-vos mais uma excelente união, novamente realizada pela fadista Mariza. Desta vez une-se a voz de Mariza à exemplaridade do grande Fernado Pessoa, por muitos (e por mim assumidamente também) considerado o melhor poeta português.
Quem conhece esta música sabe que é lindíssima, quem conhece o poema, também, quem conhece ambos é um pouco mais feliz.

Há uma música do povo,
Nem sei dizer se é um fado
Que ouvindo-a há um ritmo novo
No ser que tenho guardado...
Ouvindo-a sou quem seria
Se desejar fosse ser...
É uma simples melodia
Das que se aprendem a viver...
E ouço-a embalado e sozinho...
É isso mesmo que eu quis...
Perdi a fé e o caminho...
Quem não fui é que é feliz.
Mas é tão consoladora
A vaga e triste canção...
Que a minha alma já não chora
Nem eu tenho coração...
Sou uma emoção estrangeira,
Um erro de sonho ido...
Canto de qualquer maneira
E acabo com um sentido!

Fernando Pessoa

Poetas

2007-08-02T18:41:00.001+01:00

É um belo poema de Florbela Espanca e um belo fado de Mariza: Poetas. Só no fado duas artes se juntam tão completamente: a arte do poeta e a arte do fadista. Mariza sabe, como ninguém, fazer essas coligações, escolhendo em muitas vezes os poemas de Fernando Pessoa para cantar. Aqui vos deixo este belo poema.

Poetas

Ai as almas dos poetas
Não as entende ninguém;
São almas de violetas
Que são poetas também.

Andam perdidas na vida,
Como as estrelas no ar;
Sentem o vento gemer
Ouvem as rosas chorar!

Só quem embala no peito
Dores amargas e secretas
É que em noites de luar
Pode entender os poetas

E eu que arrasto amarguras
Que nunca arrastou ninguém
Tenho alma pra sentir
A dos poetas também!

Florbela Espanca

Arranhí Pacanherra - 1 Ano a Fazer Rir

2007-07-27T18:57:00.000+01:00

O dia concreto da sua criação foi a 16 de Julho, o dia da criação do blog foi a 31 de Julho. Hoje estamos próximos de ambas as datas. Foi há aproximadamente um ano que nasceu o grupo humorístico português, pelo menos, com o nome mais estranho, Arranhí Pacanherra. Após uma longa conversa e um geladinho numa esplanada da Praça Manuel Teixeira Gomes, em Portimão, a rondar a meia-noite, passa por nós uma família de negros que, ao avistar outra família de negros sua amiga, se aproxima e o pai da primeira família açoita a sua nádega direita e profere algo parecido àquelas que são as palavras mágicas do humor deste então. Ficara desde logo escolhido o nome de um grupo que recebera os seus traços principais nessa mesma noite. Eu, Dino Matias, Márcio Nunes e Tiago Prata somos, assim, os Pacanherros que através de sketches em que reina o sotaque algarvio e as peripécias tipicamente portuguesas, aliadas a um absurdismo de uma estupidez que chega até a ter graça. Os textos humorísticos presentes no blog também têm vindo a evoluir na sua originalidade e piada. Desde há um ano já muita coisa foi feita, nomeadamente uma entrevista a um jornal escolar (da Escola Secundária Manuel Teixeira Gomes), uma participação na televisão on-line PortiTV e um DVD que, por motivos legais, nunca chegou a ser comercializado.
Que dure muito mais este projecto que, sabe-se lá aonde irá parar.

Quadro Verde

2007-07-24T15:40:00.001+01:00

Enquanto olhava para aquele que vai ser o quadro mais bonito da minha sala (fotografia que alcança a casa nova dos meus avós e que, orgulhosamente me gabo de a ter tirado), sairam-me, sem qualquer aviso, estas quadras perfeitas à bela moda popular, às quais dei o nome de Quadro Verde. Esta é das paisagens mais bonitas e com o maior simbolismo que alguma vez já vi, beleza e simbolismo esse que é partilhado por toda a família. Aqui vos deixo o resultado da minha espontaneidade poética, que, felizmente, me tem acompanhado quase sempre.

Quadro Verde

Da tão leve natureza
Que escorrega nos canteiros,
Trava a singela beleza
De tão vivos limoeiros.

Da verdura refrescante
Que mata o calor que abrasa,
Resta só no seu semblante
A brancura de uma casa.

Dário Guerreiro, 24-07-07

O Clube do Imperador

2007-07-21T21:30:00.000+01:00

Outro grande filme, outra grande história, outra grande mensagem que insiste em passar ao lado das massas. De semelhante conteúdo em relação ao filme O Clube dos Poetas Mortos, O Clube do Imperador retrata igualmente a história de um professor, desta vez de História, protagonizado por Kevin Kline, que tenta, mais do que ensinar as principais figuras da Grécia e Roma antiga, incutir valores morais não com menor importância. Assim, através de um concurso realizado naquela escola para rapazes, o Concurso Júlio César, os pequenos aprendizes vão crescendo, enriquecendo as suas personalidades e avançando no concurso. Mas há um aluno, de um carácter mais difícil pela sua educação frouxa por parte de um pai senador, que desvaloriza a confiança que o professor deposita nele, e vence, ou quase, fazendo batota e recorrendo a cábulas. Os anos passam e após 25 anos todos os alunos se reencontram para uma reedição do mesmo concurso. O moderador escolhido acaba por ser o tal professor, já reformado, que vê ser novamente enganado pelo aluno que o fizera 25 anos antes.
Um filme que, como já se percebeu, aconselho todos a verem, pois, embora não tenha envolvido milhões em efeitos especiais, envolve coração na sua mensagem.

A um Jovem Poeta

2007-07-20T19:13:00.000+01:00

Não me peças prefácios, nem juízos, nem conselhos,
Que me sinto empurrado
Para o trono dos velhos,
E coroado embalsamado!

Que pode, a ti, servir-te o que aprendi por mim?
Que darei eu do que ninguém me deu?
Chegar, nunca se chega! Mas, se há fim,
Cada qual ganhe belo o seu.

Chegar, nunca se chega ao píncaro sonhado!
Mas, se mais ampla já se nos anima
A linha do horizonte, – é o ganho dum pássaro
Deixando esfarrapado monte acima.

Nenhum caminho tem nenhum que se lhe iguale.
Meu – foi o meu suor; meus – os meus pés descalços.
Sofrer – só a quem sofre vale.
E o mais que se aprendeu são oiros falsos!

Ainda só há sol e azul pelos espaços
(Até se qualquer sombra lhes embace a quietude)
Diante desses passos
Que pedes que eu te ajude.

Pois vai! pois vai, sòzinho, até que o sol se ponha,
Se entenebreça o azul, as aves emudeçam,
E tremam as estrelas, na medonha
Solidão onde, ao fim, desapareçam…

Sob, enquanto as houver, raríssimas estelas,
Cava, na solidão, a terra escura,
E talvez venham a ser belas
As rosas, sobre a tua sepultura.

O que possas ganhar, tê-lo-ás, assim, ganhando,
Quando, perdido tudo o que era de perder,
Tombes, ao fim do descampado,
Sabendo que ninguém te pode socorrer…

Ninguém! Eu, menos que os demais,
Eu, que te perco, já, na curva do caminho,
E só te sei dizer adeuses tais
Que só te deixem mais sòzinho.

Porque tu é que és tudo! a terra a cultivar,
A mão cultivadora, o arado da cultura,
O grão a semear,
O próprio fruto, – grão da mão futura.

Pois lavra-te, és o chão! eprega-te, és o braço!
Semeia-te, és o grão!
Floresce, frutifica, extingue-te! e, no espaço,
Pode, amanhã, nascer mais uma ideal constelação…

Entanto, se algum dia, por acaso,
Voltando à minha porta, me chamares,
Talvez, à tarde, ante esse imenso campo raso,
Possa eu ouvir os teus cantares.

Vendo, então, nos meus olhos, qualquer brilho,
Sentindo, em minha voz, tremer um alvoroço,
Vai-te embora feliz, meu irmão e meu filho!
Já te dei tudo quanto posso!

José Régio - in "Não Vou Por Aí!", Edições Quasi

Desde a primeira leitura, vi neste poema um especial carinho e identificação pessoal. As capacidades inconfundíveis de José Régio são mais que evidentes, porém, neste poema, algo me atraiu mais que o normal: ao lê-lo sentia que fora feito para mim, ou que podia ter sido: tudo se encaixava tão bem que, agora, e ciente de que o poema não foi feito para mim, adopto-o como se fosse. Como se uma mensagem do autor para mim se tratasse. Creio que foi para isso que este (tal como os demais) poema foi feito: para encaixar em eventuais situações comuns, neste caso, o pedido de um conselho a José Régio por parte de um jovem. Este poema é claramente a resposta a esse conselho, conselho esse que, também eu, me imaginaria a pedir, não necessariamente a José Régio, claro. Assim, também consigo ver, com alguma imodéstia, este poema como uma resposta que possivelmente darei futuramente, a um qualquer jovem poeta que me peça conselhos, se, e Deus queira que sim, condições para tal se verificarem no futuro. Não encotrarei resposta melhor para dar ou, neste caso, para receber de um grande poeta, como foi José Régio.

O Clube dos Poetas Mortos

2007-07-14T13:03:00.000+01:00

Tem a minha idade e pertence ao desconhecimento comum, como a maior parte das coisas realmente importantes, este magnífico filme que, na minha opinião, deveria ser visto por toda a gente pelo menos uma vez na vida. Tive a oportunidade de o ver há umas semanas e não é só este belo título que me fascina neste filme protagonizado por Robin Williams. Trata-se da história de um professor de inglês que, numa escola conservadora só para rapazes, tenta ensinar algo mais que o programa da disciplina aos seus alunos, tenta ensinar-lhes a vida incitando-lhes a terem uma personalidade forte, correcta e pouco influenciável. A lição conseguiu ser ensinada e o que acabou por acontecer foi que este professor acabou por ser expulso da escola acusado pela responsabilidade do suicídio de um aluno seu que, contra a vontade da família, não conseguiu realizar o seu grande sonho: ser actor.
Aconselho vivamente a todos que procurem este filme e que o vejam, pois creio que as lições deste sábio professor não se limitam apenas aos seus alunos, mas sim a todos nós.

Aqui vos deixo a cena mais fantástica deste filme, em que, afinal, os alunos ficam do lado do professor.

A Certeza dos Sentimentos

2007-07-12T20:47:00.000+01:00

Sim, muitas vezes não sabemos aquilo que sentimos e o que achamos que estamos a sentir acaba por ser uma coisa completamente diferente. Certo é também que muitas vezes estamos certos quanto aos nossos sentimentos (ou pelo menos pensamos que estamos). Bem, eu considero que não há nada mais importante do que aquilo que a gente acha que sente, sem sequer nos propormos a interrogações se aquilo que estamos a sentir é correcto ou verdadeiro, o que é facto, é que se achamos que o é, é-o e pronto. Já a minha mãe me dizia, após ler grossos livros de auto-ajuda de grandes psicólogos como Og Mandino e Dr. Joseph Murphy: “Se em certas alturas da nossa vida tomamos certas decisões é sempre porque achamos que são as melhores, mesmo que mais tarde se venha a revelar o contrário.” Por força das circunstâncias, vim a descobrir total veracidade neste dito. Até porque nunca tomamos nenhuma decisão se já estivermos à espera que esta seja errada e, porque tudo fazemos para nosso bem, em princípio, concluo que todas as decisões que tomamos são correctas, ou melhor, não existem decisões erradas.
Dito isto, aproveito esta pequena filosofia para retornar à temática dos sentimentos, que, tal como as decisões, nunca são incorrectas. O coração costuma ser sempre cego, lá diz o ditado, e quando manda o coração, não há razão que lhe tenha freio, o que por vezes pode ser bom e mau.
Quero com isto explicar, ou, crendo que não é propriamente fácil, tentar explicar a filosofia que adopto ao escrever da minha poesia. Fernando Pessoa diz, e por todos é bem sabido, que o poeta finge involuntariamente porque o pensamento filtra o sentimento. É correcto. As emoções e os sentimentos não conseguirão nunca figurar num papel, no entanto, eu, creio que inconscientemente, escrevo somente aquilo que acho que sinto, mesmo que não seja realmente o que sinto, mas uma vez que é o que eu acho, não haverá certamente escrita mais próxima aos meus sentimentos a não ser a minha. Por isso, mesmo enganado, eternamente escreverei aquilo que me vem à cabeça, aquilo que a razão acha que o coração sente, porque certamente ainda não foi inventada escrita mais fiel às emoções que esta.